В семнадцать лет я был бы благодарен
Пожать ей руку, посмотреть в глаза,
А в двадцать лет я ею был так ранен,
Что от обиды называл ее: коза.
Теперь смешно, что и такую встретил,
Когда был юн и романтичен, но дурак.
Я как бы расшнуровывал часть петель,
Что жизнь подставила, чтоб осветился мрак.
Метафора, все было проще и глупей,
Бывает, и коза покажется царевной,
Пытаюсь вспомнить всё, но абрис лишь, убей,
Не помню многого, обида стала ценной.
И в памяти людей есть мусора навалом,
О нем вдруг хочется поговорить нам с жаром.
03.05.2016
Мусор моей памяти
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2018
Свидетельство о публикации №118080200604
Свидетельство о публикации №118080200604
Рецензии
