пустяк

Сколько было написано всуе -
неофитская лёгкость пера
не давала покоя, рисуя
по десятку картин до утра,
так спокойно глаголы спрягая,
легковерно ломая строку...
Вот и осень пришла, дорогая,
ты стихов не читай, не рискуй
разбираться в ошибках и сбоях
ранних текстов - затея пуста.
Удалил бы сегодня любое,
сохранил бы не более ста
из написанных стихотворений,
но никак не решусь, извини...
Пусть валяются где-то смиренно
наши бурные ночи и дни.
Всё труднее находятся темы,
всё техничнее слог, но, увы,
наросло на деревьях Эдема
очень много колец годовых.
Так непросто давалась наука,
так читалось порой нелегко.
Что ты купишь сегодня для внука?
Разве книгу... Скорей - молоко.
Купишь внучке цветастое платье.
До стихов ли... Совсем не до них.
Ничего, ни похвал, ни проклятий,
бесполезность написанных книг
не тревожит уже - отгорела
неофитства безумная страсть.
Осень кажется чахлой и прелой,
ничего у неё не украсть -
ни спряженного всуе глагола,
ни изломанной всуе строки.
Тихо в городе. Пусто и голо.
на скамейках грустят старики.
Вспоминают о чем-то, переча
всем, друг другу - всё было не так.
Вот и ты. Долгожданная встреча.
Что стихи, это просто пустяк.
Птичье пение - отзвуки арий,
прозвучавших неведомо где...
Тёплый взгляд, голубой или карий
сквозь густую завесу дождей.