Несчастный человек

Иногда мне кажется, что я самый несчастный человек на свете.
Что обо мне написаны все грустные стихи.
Что из-за меня гаснут звезды на рассвете,
Что про меня написали страничку каждой книги.

Я пытаюсь взлететь, а крылья подрезАли,
Я пытаюсь бежать, но не хватает сил.
Я пытаюсь скрыться далеко за лесами,
Но падаю в яму, а там гниль.

А там, в яме, гнусные рассветы
Смеются и плачут на до мной.
А там, в яме, причудливые силуэты
Смеются и плачут над моей душой.

Гниль пахнет остатками мыслей,
Гниль пропиталась чужой душой,
Что когда-то втиснули тебе, а она и зависла
В тебе. Вокруг просто душ перегной.

И каждая смердит, и каждая калечит.
Но своей я никак не найду.
Души ранят, кричат, но не лечат.
Надо подняться отсюда, но никак не уйду.

Несчастные рождены с талантом,
Несчастным суждено наблюдать
И считать себя мутантом.
Ведь их жизнь — всего лишь ждать.

Ждать чуда, рифмы, музы.
Музы, рифмы слова.
Но это никому не нужно.
И снова. Снова. Снова.

В носу стоит запах гнилой,
Разбитые кусочки пазлом собираю,
Поросли они мгновенно травой.
Меж листиков крапивы встали.

Не добраться до них, не дотронуться,
Листики обжигают и ждут,
Когда мне снова не вспомнится,
Что больно сейчас будет тут.

Иногда мне кажется, что я самый несчастный человек на свете.
И, знаете, рассветы и звезды за это в ответе.