О пастухах и синицах

1.

В поту просыпаясь, крича,
в окно, в белоснежную ночь:
- Мои мысли стали мельчать,
мой почерк стал неразборчив!

Полгода уже не строки,
ни единого ритма меж рифмы.
Лежащие на столе дневники -
количество, лишь блеклые цифры.

Ни единой салфетки в штанах
с исписанным напрочь рисунком.
От стопки бумаги былой ни следа,
как от таланта и от рассудка.

Не соблюдаются как прежде пропорции
затраченного времени до руки.
Все потому что нет эмоции,
все потому что нет тоски!

Поэт - человек-преграда.
Поэт - человек жаждущий сплина.
Когда вокруг все "как надо",
тогда рушится дисциплина.

Тогда рушится лад вещей,
и запах отчаяния за версту.
Тогда на словесное пастбище
не выходит больше пастух.

Другими словами, поэту важен
постоянный отчаянный поиск.
Как можно любоваться пейзажем,
ни о чем не беспокоясь?

2.

Покуда ждать ему журавля
не постигалось больше возможным.
Он решил взять в руки себя,
и распластать, уничтожить!

Он ночи томил в алкогольном угаре,
и сигаретным дымом округу душил.
Но сколько не писал, в таком состоянии
ни гениальности, ни души.

От игл на теле его больше ни места,
вот героиновый рай - находка для принца.
Но все в одном - никакого протеста,
ни строфы, как говорится.

И все состояния бывалые и не очень
опробовав и в них себя поискав,
увидел однажды платье в цветочек,
прекрасную девушку у леска.

И сердце вновь встрепенулось!
Заискрились опять провода.   
- Хоть бы она обернулась,
я жизнь свою бы отдал.

Но часто бывает в жизни иначе:
цветочная наша оказалась другой.
Она отторгла его - вот незадача -
и в след махнула рукой.

Но видимо на то и синица,
что ее не отпустишь к другим!
Он догнал ее, и как настоящий убийца,
ее растерзал, погубил.

3.

Вы бы знали, что чувствовал
герой наш в этот момент.
Что он - творитель искусства!
А она инструмент.

Запели стихи! В каждой строке
удивительно крепкие смыслы.
Он Бог! А в его кулаке
все эти недостойные жизни.

Всю ночь напролет он писал,
безумство свое умножая в квадрате.
Его окружали тени и голоса,
и мертвая девушка в платье.

До обсурдности это было нелепо,
но именно в этот всемогущий миг!
Он вытащил все свои байки из склепа
и написал величайшую из книг.

Морали здесь, как ни странно, не будет,
как и победы над дьявольским злом.
Вы говорите, ценность лишь в людях,
являются люди для кого-то холстом.

Вы говорите, несправедливо. Где суд?
Сколько погубленных ради стихов.
Но остался в истории наш пастух
как автор десяти гениальных томов.