Как баба с воза, поэту проза!

Я знаю, что пишу нескладно
Стихи босяцкого пошиба,
Но доставать меня не надо –
Нарвётесь сразу на: «Пошли бы!..»

Напоминает чем-то «зону»
Мой холостяцкий угол личный:
Разит здесь воздух самогоном,
И стены в селфи неприличных.

Не лезьте сапогами в душу,
Мне не до вас, я занят делом:
То околачиваю груши,
То сплю с бабёнкою дебелой.

Ах, хороши мои подружки!
Течёт в их жилах мёд и млеко,
Они, как сдобные ватрушки, 
Для пожилого человека.

Забыл я  сладкое повидло,
В пустых карманах ветер свищет,
Из всех проделок безобидных
Одна осталась радость в жизни.

Я не гонюсь за креативом,
Хожу в «толстовке» с опояской,
Варю похлёбку из крапивы
И запиваю репу квасом.

Курю я злющую махорку,
Ем вместо чипсов хрен да редьку
И сыромятные опорки
С усталых ног снимаю редко.

Золой из печки чищу зубы,
Стираю в щёлоке кальсоны
И, если дам внезапно дуба,
Схоронят пусть под Мендельсона.

А я привычек не меняю,
Кажусь соседям сумасшедшим,
По пустякам не унываю
И не жалею о прошедшем.

Ну, что мне мнение соседей?
Они от зависти вспотели
И так наклюкались  намедни,
Что анадысь не протрезвели.

Я не займу им и червонца -
Не отдадут, ежу понятно!
У них глаза, как у японцев,
И рожи, словно у бурятов.

Насквозь я вижу проходимцев,
Смотрю в их спившиеся лица -
Ну, чем я в жизни провинился,
Что довелось мне здесь родиться?

Мой дом присел в цветущих ветках,
Открыты двери в доме настежь,
И сердобольные соседки
Идут ко мне со всякой блажью.

Они, от слёз утерши очи,
Меня смущают гладким телом,
Но я с соседками не очень,
Пора бы мне заняться делом.

Решил я взяться за рассказы,
Свободы творческой отведать –
Мне даже Путин  не укажет,
Про что писать, о чём поведать?

Пускай не Чехов я, однако,
И в прозе не схарчил собаку,
Но прозаическому слову
Я подучусь у Иванова.

Эх, размахнись, моя рука,
И раззудись, моё плечо!
Начну рассказ издалека,
Ещё не ведая, о чём.

Ау, Андрей, ты  где завис?
Иду на приступ, дай отмашку.
Мой прозаический каприз
Одобри ради дружбы нашей.

Ты дока в планах и сюжетах
И в диалогах ты мастак,
Благослови на труд поэта
Сакраментальным «Сам дурак!»

Я не обижусь. Не пристало,
Перо удобно взяв в ладонь,
По кремню бить стальным кресалом -
И не возжечь в душе огонь.

Пора! Меня уже заносит,
Клокочут мысли в голове,
И стать заветным слово хочет
В Новосибирске и в Москве.

А что с сюжетом? Я наслышан,
Что в прозе правила свои,
Что может быть бездарной книжка,
Как ты её не назови.

Ну, что ж, возьму в сюжет Россию
И современную канву,
Я про себя роман осилю
И «Идиотом» назову!

Пусть под смешки седых клевретов
Изобрету велосипед,
Но для романа про поэта
Названья поприличней нет!

Названье есть. Теперь эпиграф
Позаковыристей воткнуть,
Затем, чтоб мог в словесных играх
Не упустить читатель суть.

Вот, вроде, всё, пора за дело,
Переносить на лист слова,
Пока  в душе не откипело
И не остыла голова.

Мы все учились понемногу
У умных книжек и людей,
И мне пора уже в дорогу
На встречу с Родиной моей.

Здесь всё непросто и неявно,
Здесь коноводят упыри,
И здесь же поступью державной
Уходят в бой богатыри.

Здесь русский дух, здесь Русью пахнет!
Здесь Шойгу так «Калибром» жахнет,
Что от ИГИЛ и англосаксов
Трамп не отыщет даже слаксов.

Не раз тевтоны  в зубы биты,
И англосаксы биты в глаз,
Но у Брюссельского корыта
Им не сидится каждый раз.

Опять войною нас стращают
И по причине, что Бог весть,
Нам ад кромешный обещают
За то, что мы на свете есть.

С Европой нет у нас романа
И с США не задалось,
Мы любим чувства без обмана
И ценим праведную злость.

Идите в гости к нам, тевтоны,
Гишпанцы, галлы,  ляхи, чудь,
Мы вас приветим по закону,
А вы уймитесь хоть на чуть.

Не заводите снова речь,
К кому в постель России лечь,
И за спиной не прячьте меч,
Чтоб свои головы сберечь…