Как быстро схлынули года,
Мечты рассыпались куда-то...
И не понять: я жил когда
Иль это вымысел богатый?
Ещё ж вчера я босиком
Мячом расстреливал ворота.
Ещё вчера я строил дом,
Уют готовя для кого-то.
Ещё в груди моей жива
Ромашка на цветущем поле.
Я ей шепчу любви слова
Такие нежные, до боли.
А нет уже ромашки той.
Сказала:"Отдохну немножко...
Ты потеплей меня укрой"
И дом вдруг вскрикнул пустотой.
И долго плакало окошко.
А мир гудит в семи верстах,
Где город тешится неоном.
Там жизнь чужая. Здесь мой прах
Развеет ветер с тихим стоном.
Умел ли я Мечту любить?
Она со мною согревалась?
Я ж только начал жизнь ценить.
А мне лишь память и осталась.
Мой Ангел...Птичка...Мой цветок...
Я и сейчас её ревную.
Ещё хотя б один денёк
Прожить, уста её целуя!
Она приходит в светлый сон
И шепчет:"Я тебя любила..."
Я прожил с нею миг,влюблён.
И, видно, это счастье было.
А может это счастье было...
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2018
Свидетельство о публикации №118080102874
Свидетельство о публикации №118080102874
Рецензии
Хорошо стихотворение подлинной грустью.
Пишите! успеха Вам.
З. S.
Одно "ж" лучше убрать, лишнее оно.
С симпатией,
Ваш читатель
Дмитрий Пухов 01.08.2018 10:20 • Заявить о нарушении
Пишите! успеха Вам.
З. S.
Одно "ж" лучше убрать, лишнее оно.
С симпатией,
Ваш читатель
Дмитрий Пухов 01.08.2018 10:20 • Заявить о нарушении