Она

Мне было пофигу на всех и на неё,
Но мне не нравились на ней чужие руки…
Она не носит модное тряпьё,
И по любому будет будущим науки…

Я не любил её, но что-то в ней манило,
Я не искал – она сама меня нашла…
Взгляд голубых глаз – сердце остудило,
Пол разворота – развернулась и ушла…

Я никогда не говорил ей комплиментов,
И за руку «нечаянно» не хватал,
Да только мало было этих всех моментов,
И я за нею, как собачка, побежал…

Мне было всё равно на всех, кроме неё,
Сейчас плевать мне, чьи же на ней руки…
Никто не смог назвать её «моё»,
Поэтому игрался с ней от скуки…

Я никогда в толпе людской её не видел,
Но мне понятно, что она не человек…
Взгляд голубых глаз я возненавидел,
И лишь улыбку я запомнил ту навек…

Мне, честно, всё равно на всех и на неё,
Но лишь при мысли, что на ней чужие руки,
Мне больно было, словно остриё
Пронзило так, как будто в нём все муки…

Я не любил её, но помнил тон помады,
Её друзей и «тараканов в голове»,
Вот только для чего мне это надо?
Её ведь я не видел вновь в Москве…

Я вновь себе твержу, что мне плевать,
Но я не вытерплю на ней чужие руки,
Я буду вечно всем вот так вот снова лгать,
А правду скажут только сердца стуки…



~2010 год.