Ещё одно письмо

Пока я пишу тебе письма, Алиса,
Дни начинаются с ночи.
Пока я срезаю с себя всю поэзию -
Есенин в петле мироточит.
Пока в зеркала я стреляю глазами,
В чай подмешав психоделики -
Помни меня, моя чуткая, нами
Не отобедать истерике.

Помни меня чтобы я всё забыл.
Помни кем были, кем не были тоже.
Помни, пока в моём крике есть пыл,
Помни до дрожи, мороза по коже.

Я трогаю пальцами рыжие волосы.
Свои ли, твои, что сказать отражению?
На зеркале пыль собирается в полосы,
Безумие - это смешное сражение.
Сражение с реальностью ночью и днём,
Абсурд кровоточит под нашими пальцами.
Мы больше уже никуда не уйдем.
Нам больше уже нигде не остаться.

Всё зыбко и тошно, моя ты хорошая.
Я жду нашу встречу как море покоя.
Здесь нет никого, и надежда всё крошится,
Здесь нет никого, и я в поле не воин,
А пугало - шляпой пугаю ворон,
Сквозь прошлое вижу дерьмо в настоящем,
И с каждой из тысяч ужасных сторон,
Играю в игру. То ли в покер, толь в ящик.

Но знаешь, любимая, я не боюсь.
Безумны все те, кто не видит безумия.
Пусть всё, что осталось - тревога и грусть.
Нет места спокойнее жерла Везувия.

И пусть между нами опять километры,
Я жду и ладонями грею наш чайник.
Живу, пока ты там сражаешься с ветром.
Без веры, но с верой. Безумный твой Шляпник.

А.Л.