Когда бессмысленно очертания тают в голове,
Когда не осталось надежды, а ты ещё ждёшь...
Когда она уходит, а импровизация на дне,
Ты все выводишь строки, пусть даже умрёшь.
Ведь ты умрёшь, а истинным поэтом,
Ты станешь потом, спустя уже века.
И никто не сможет упрекнуть тебя в этом...
Ведь, плохо быть непризнанным, в свои времена.
Почерк на глади бумаги неровный,
Твои буквы кривые дрожащей рукой,
Описывал смерть, и мир потусторонний,
Пытался объяснить, жертвовал собой.
Ночами - тебя, посещает она...
И с первой зарёй, она тебя покидает.
Смертным не понять, и не поймут никогда,
С зарёй, она уйдет. Но рукописи, не исчезают .
Она
© Copyright: Серж 7, 2018
Свидетельство о публикации №118073100335
Свидетельство о публикации №118073100335
Рецензии