Портрет дождя

Как же не мокнуть, не утонуть
В серых глазах синевы?
Как не пить, не впитать всю жуть –
Без уважения, не на «Вы».
Вы, любители дождя на диване,
Знаете ль, как одиноко
Витать повсеместно со званием:
«Коль не спрячемся, то намокнем»?
Как ему грустно в зонты стучать
И догонять бранящих его.
От того он лютует и начинает рычать,
И отрекается от всего.

Думаете: «Лупит свирепый град,
Ударяя всякого льдинами».
Нет, это – ливенный сердцепад,
Не заливает тоску он винами!
Думаете: «Скорее сниму белье,
Чтобы вновь не сушить».
А он пощупать хотел, что твое:
Знать тебя – значит любить.
Он просто, как мишка, неуклюж
Он не желал, не хотел навредить.
Не может он жить без луж.
Что же ему – не жить?

Я люблю, я поклонник дождя.
Предо мной распахнулся он,
Кинувшись, руки свои разведя,
Обнимать всё и всех и со всех сторон.
Это целый культ - дружить со дождем,
И, к радости, я - не создатель.
Ведь это значит, что я не один рожден,
Как в нем утопающий наблюдатель.
Как весело прыгают дети по лужам
Под растекающимся свинцом.
Как в Питере...и ежедневно...мне нужно,
Чтоб приходил...посидеть...ко мне...на крыльцо.