Что держит на земле,
Быть может это корни.
Мы время, миг в судьбе,
Рисунок сердца на ладони.
А древо с поклоном к речке,
Его листочки дни календаря .
Время не всадник на печке,
Оно не слово, важно для себя .
Ствол не гнётся к закату,
Соки ему всегда не дают.
Время бежит не за плату,
Оно создаёт людям уют.
Что же такое случается,
Время к чему нам дано.
В память оно возвращается
И по тихому раз и ушло.
Время его как нам измерить?
Болью или счастьем своим.
Главное просто поверить,
Ты не его господин.
Время
© Copyright: Александр Смок1, 2018
Свидетельство о публикации №118073001967
Свидетельство о публикации №118073001967
Рецензии
