Окунёвая путина

Крыша неба – голуба,
Море – серое.
Прямо по носу – восток,
Слева – север.
Справа – юг,
но он далёк, и не греет.
Солнце где-то за кормой прячут реи.
Пляшет сейнер по волнам,
под волнами
 рыбы красные плывут косяками.
Поворачивает к ним боком сейнер,
опускают рыбаки в море сети.
Разношерстный здесь народ,
разномастный,
а команды подаёт
 сам тралмастер,
загребает бородой,
как лопатой,
слово на слово кладёт -
строит маты.
В море серое бежать
 надо б окуню,
он же, глупый, не спешит,
кружит около.
Прямо в сети норовит,
липнет к борту...
Я ему:
- Остерегись, беззаботный!
Но не понял он меня, очевидно.
Закричали рыбаки:
- Вира! Вира!..
- Эй, лебёдчик, не зевай!
- Знай путину!
Тросы чёрные ползут из пучины.
Рыбаки за леера
 смотрят жадно.
Разгораются глаза
 рыжим жаром.
- Пофартило! Повезло! Вот удача!
- Благоволит нам Нептун, не иначе!..
Только я один молчу. Непривычно
 с морем северным делить мне добычу.
Бьёт о палубу хвостом красный окунь.
Холодеет на ветру рыбье око.
Всё мне кажется, что в чём-то ошибка,
что не окуня, а птицу подшибли.
Где граница меж неправдой и былью?
В чём отличье - плавники, или крылья?
 .....................................
За кормой опять бурун.
Сохнут сети.
Прямо по носу - восток.
Слева - север...