Мятые плащи...

Мы, словно мятые плащи на тонких плечиках заката.
По междустрочиям морщин стекает дождь солоноватый.
За пазуху, в карманы лет, в их безразмерные глубины,
Где нас влюблённых больше нет, а путь наверх безбожно длинный.

Там пояс туже с каждым днём затягивают чьи-то руки
И нам не быть с тобой вдвоём – запущен маятник разлуки.
Мы жизнью битые плащи, незрячестью своей распяты,
Нелепой фразой – «не ищи», друг друга сделав виноватым.

А ведь недавно до высот судьбой очерченного рая
Взлетали мы не зная бед, любовью миг испепеляя.
Сожгли по глупости мосты, бездумно вырвавшись на волю,
А там – безбрежье пустоты, деревьев высохшие колья.

Теперь мы мятые плащи – былого счастья оболочки.
Пустое тело без души, стихов обыденные строчки.
Нас невозможно перешить, перекроить, разгладить ворот
Придётся с этим как-то жить, любви, испытывая голод.

Оставлю в памяти глаза, / от их тепла хотелось плакать /,
Мне больше нечего сказать, лишь выть побитою собакой.
А осень будет говорить со мной изломанным контральто
«Прости…» стократно выводить по серой пустоши асфальта…