***

Я услышу себя, когда боль не родившись сгорает
в поперечнике жизни, окутанным слабой мольбой...
за потери, которыми Бог, как всегда, награждает,
защищая себя непомерно размноженным мной.

Что мне жизнь, словно сон, бредом якобы важным болею...
Всё прошло не начавшись и кончилось завтрашним днём...
Память словно цветки из бумаги цветной собираю и клею
экибаной прикрыв древо счастья, что стало лишь пнём ...

Мне бы жизнь разложить, всё по полочкам глупо привычным...
Проще так возродиться, погибнув от суетных дней,
но тогда я до боли останусь навечно обычным,
разменяв свет игры на умерших во мраке теней..

Не прошу, не молю, умоляю до боли ничтожно
сохранить хоть на миг мой присутствующий жизни регресс...
Что мне мир? Что война?- все мотивы толпы в купе ложны,
когда я , как и ты , беззастенчиво любим процесс...

Где нет жизни, природа склоняет твориться в желаньях...
так разумно терять, по смертельно слагая свой перст...
ну а Бога найти, где его прописали в свиданьях,
бросив НЕЧТО живое на то, что зовётся - МОЙ КРЕСТ.......