Как дня истекшего итог,
Опять приходит вечер.
Он, словно шёлковый платок,
Лёг городу на плечи.
Цвета его заворожат,
Вы их не провороньте
И окровавленный закат,
Каймой на горизонте.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.