Травы, травы.
Ветер, ветер.
Степь. В ней день. И он не светел.
Нет. Не тень плывёт, скрывая
Ясность вёсен, прочность рая.
Это выжженное солнце так устало ...
убывало ...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.