(по мотивам строк Бориса Пастернака)
О, да — это жуть! Когда любит поэт,
Раскатится рык неприкаянный.
И хаос опять выползает на свет,
Как во времена ископаемых.
И грудь его тонны туманов гнобят.
Он ранен. Он падает мамонтом.
Он ящер пород. И он знает — нельзя:
Ходить с голым торсом — безграмотно.
Он видит, что жизнь не бочёнки лото,
Не игры стола с табуреткою.
И мстят ему, может быть, только за то,
Что он не кривит, не коверкает,
Где пьёт и кадит, ухмыляясь, комфорт
И трутнями трутся и ползают,
Он чью-то сестру, как вакханку с амфор,
Открыто берёт и использует.
И таянье Анд он вольет в поцелуй,
И горечь степи, под владычеством
Пылящихся звезд, когда ночь по утру
Белеющим призраком тычется.
И всем, чем дышали когда-то века,
Сквозь эры мистической ризницы,
Резнёт по тоске диким когтем строка,
И хаосом космоса брызнется.
в Переделкино
© Copyright: Лушпа Александр, 2018
Свидетельство о публикации №118072804546
Свидетельство о публикации №118072804546
Рецензии