Прости, Господь

Прости, Господь, за мелкую цензуру —
Деталь никчёмная достойна обрезания.
Мы часто тянем "одеяло" к себе сдуру,
Чтобы утроить наше наказание.

Твоё творенье редижируем мы в войнах,
И время мирное для нас не безопасно.
Мы постоянно недовольны, беспокойны,
Как будто спрятан вариант для нас запАсный.

Мы твердо знаем — плоть виновная в деяньях,
Душа, как скромница, стоит как бы в сторонке,
Там удивлённо смотрит: "что за наказание?"
Гормоны тянут в дикую воронку.

Добавив пластики  в культ "драгоценной" плоти,
Тату — могущества, внимания не приклеить.
Ну не срослось со спором... благоверной Лота.
У остальных... вопрос отрыт, и тихо тлеет.

Как будто "в темную" народ с Творцом играет
И думает, что пуст бесценный прикуп.
Но, кто вкусил хотя бы толику от рая,
Тот жизнь отдаст в залог за этот выкуп.

След муравья на камне темной ночью,
Гордыня нас тихонько совращает.
Прости, Господь, слабы мы очень-очень.
Хоть покаяние ничего не обещает.

Не превращение воды в вино, ни чудо,
Хождения по водам Галилейским,
Не выдавит по капле в нас Иуду,
Сидим давно у дьявола на леске.

Молю,  пришли горящих Серафимов,
Хоть на мгновение почувствовать свободно.
А остальным уже нужна другая фирма.
Им от Адама было это не угодно