Баллада, созданная во сне в ночь на Ивана-Купалу

Часы на старинной башне         
не найти мне стиха алгоритм,
во мраке уж полночь бьют,       
рифм нет, разбивается ритм,
на помощь никто не придет,      
разбежались слова - подлецы,
день вчерашний               
мир загадочен, как логарифм,
ищу я зачем-то тут,             
черти лезут ко мне - наглецы.
 и пусть вас не жжет досада,
 стихи мои не обман             
 и сердце поведать радо         
 вам песни далеких стран,       
 душой я их слышал, награда      
что сердце поет,               
Да, не пишется баллада,
знаю: труд               
ощущаю запах смерти,
это зряшный,               
нет ни склада и ни лада,
сомненья по сердцу снуют,       
очень трудно мне, поверьте,
и вот               
все отчаянно неладно,
человек, до рожденья пропащий,   
на мели души шаланда
рождается в неуют,               
и грозит судьба - шалава,
грустит небосвод,               
лезут в душу злые черти,
темнотою пропахший,             
сик транзит земная слава,
с луною, упавшей               
исписался, что же будет,
вдруг в гулкий сосуд            
мне беда, а вам забава,
с густым, опьяняющим            
путь поэта очень труден,
темным вином...               
снова слов ворочать груды,
Как жить нам,               
разбирать пустые руды,
не знающим               
смк транзит земная слава,
счастья?               
сик транзит глория мунди,
Тянусь к добрым снам,            
а в душе тоски отрава,
ночь "одарит" злым сном,         
снова слева, брат, и справа,
бушуют во мраке ненастья.       
ветры бьют из всех орудий,
Над миром летает в ночи нетопырь,
пусть никто не судит,
кто может во мраке рождаться,         
нет не пахнут рифмы пряно,
святые отцы, а короче - попы,         
я устал от стихосудеб
прошу: загляните в святцы,            
и душа моя забудет,
чтоб имя найти для того, кто рожден   
что писать про Иоанна
сегодня для вечной муки,             
и слагать стиха не будет,
залиты пути сумасшедшим дождем       
все окончится так странно,
и волки завыли в округе,             
черт в ночи колотит в бубен
как он будет зваться,               
и хохочет дико пьяно.
мы думаем, ждем,               
мать-тьма свой приплод берет в руки, 
схожу я с ума, чем-то изнеможен,      
тревоги меня забирают в полон         
и сердце не выпустят, други,         
 не ждет, а победа ада            
 над раем, страстей океан         
 бушует, звучит баллада,          
 плывет душа, как шаланда,         
 "ну, ладно- скажу я вам-         
 пусть вы не хотите слушать,      
 за это вас не сужу,
 рифм нет и ритма нет,            
 но ты, сердце, не грусти,       
 я еще найду сюжет               
 и мелодию, и жест,               
 я хочу больших торжеств,         
 чтобы счастье обрести.          
 Нет, душа моя устанет,          
 папоротник не цветет,            
 никогда цвести не станет,       
 от жары крутой увянет,
 нет пути средь темных вод,
 что ищу, как идиот,
 коль с судьбою не лады,
 не откроются клады,
а ветер грохочет вновь, как эшелон,   
деревья стоят рядом темных колонн    
и сердце с надеждой в разлуке,       
в сомненьи, в тревоге, в разрухе,    
идти ли к судьбине своей на поклон,   
к кручине моей люди глухи,            
издам я опять горький стон,          
летают сомненья, как мухи,            
дрожу я на ветре листом,             
не зная, что будем потом,            
а ночь ковыляет, подобно старухе.    
С неба звезда упала               
и я от сомнения пьян,               
но все же вернемся в начало,         
сегодня у нас Купала               
и значит - рожден Иоанн,             
он тьмы полуночной чадо...            
Меня упрекать не надо               
за то, что в стихах туман,            
   жарко, в сердце грусти льды,
   не спастись от злых забот.
   Как же если все в тумане
   сказ вести о Иоанне,
   утонул весь мир в обмане,
   в темном диком океане,
   что героя дальше ждет,
   даже черт нет разберет.
   Не звенят слова, как бубенцы,
   не рождаются рифмы,
   не помогут святые отцы,
   перепутав начала, концы,
   разбиваются ритмы,
   в небе месяц лепешкой мацы,
   и опять нет ни склада, ни лада,
   не окончится эта баллада,
   наплывает сомнений эскадра,
   оставляя на сердце рубцы,
   как же мне надоел этот цирк,
  но все таки дорасскажу            
 мой стих, что тревожно-душен,    
 покой ваш душ нарушу             
 и сам от него загрущу,            
 не знаю зачем ищу,               
 пускаю слова наружу..."          
 Этот стих, конечно, бред,         
 мне во мраке нет пути,            
 не проехать, не пройти,          
 не спастись от черных бед,       
 словно папоротников цвет,         
 звонких рифм не найти...

2001