Свечи лунной поэт

Поспешный вывод рано делать, лист бел и непорочен
Не нацарапаны на нём прощальные слова
И странность так легка и раны кровоточат,
пока ещё не сильно за вчера
Целует дар тебя, писать за всех в пол строчки
За пол мгновенья вырвать жизнь в любви
На остальное хам, напишет сухо-в мусор
Не написав сам в жизни не строки

Как птица бьётся в клетке, так сердце у поэта
До странности легки его слова
Из рук он кормит всё, все белые тетради
Чернила плачут буквами с него
Трепещет рваный стих, в нём боль, душа, разлука
В нём ивами склоняется перед дождём туман
И самый первый штрих, в художнике рождается
Когда читал поэта, не рождённый ещё стих

Шальная темнота залазит в гости к свету
Цветёт до одурения в лучах его тепла
Воспоминай тьма, но освещать их лето
Всегда спешит, пусть на дворе зима
Не скомканный сюжет, не скомканная песня
Из под пера поэта полилась
Отвык он так писать, сегодня вдохновенье
Его от слов сегодня не отнять

Я вижу чуткий сон, как распустились маки
Как звёзды подобрались к тишине
Не цель попала в мир, мир стал у цели
И утомились плакать все мечты
Макает в цепь стекла, не зажившая рана
Своё незащищённое лицо
Меняет пасть оскал, улыбкой мажут ставни
Которые закрыты от него давно

Как схожи зеркала, не отражать всю нужность
А преломлять всё, что давно искажено
Всю ночь писал поэт, писал о том, как слышит
О том, как слышать может лишь в стихах
И свечи рвали ночь, ссутулясь уползала
Им проклятая серая змея
На крысах есть свой знак, они рассудок падших
Цветёт в огне поэта их словами разогнать