***

живешь себе, живешь
в мире, где не горят мосты,
где любовь - это просто кусок ****ы,
и пишешь стишки - грязные, развязные;
до рвоты теребишь горло рифмами,
моешь руки с мылом и собственными слезами,
трахаешь сук в подъездах - с завязанными глазами, -
и ждешь своего часа.
когда в пространстве появится бог и скажет ласково:
"друг, бери себя в руки и неси на другой край света -
на другой материк, в другое сердце, на другую планету!"
но бога нету.
или же он просто заебался дышать
дымом бланта,
жрать кашу из зеленых купюр,
носить платья - кутюр,
и отстаивать место в раю для роберта планта.
нахуй цензуру.
нахуй святую русь.
гильотина стоит - а на ней напускная грусть,
молодость, юность, рассвет, север.
ветер мотает ветви берез -
они росли, как и я рос,
корни пуская, ломая руки, ломая нос,
среди грез и звезд,
среди капель слез.
глядя на небо, можно увидеть своё отражение.
глядя на воду, можно услышать стужу.
читая эти стихи, можно почувствовать жжение
от того, что в тебя бросили тухлой грушей.