69 За оплёванными иконами...

За оплёванными иконами,
Живописными подаяньями
И облезлыми крыльями ангелов
Оправдание крови есть.

Я не воин, убийца в законе,
Матерями ненужными проклятый
(Как из тела, пулями вышитого,
Крик кровавый фонтаном бьёт!),

Не мясник, полоснувший телёнка
По дрожащему горлу детскому,
Что багровою брызжет кровью
И хрипит тяжело и фальшиво,
Как надорванная труба.

Я, к тому же, не соблазнитель,
Исторгающий капли крови
Из девчонки с глазами ланьими
И лицом, как под ней простыня.

Я – поэт утомлённого века,
Долгосрочный самоубийца,
Брызги собственной крови из сердца
Именующий как стихи.

И толпа застывает в разбеге,
И толпе не понять этой крови,
Из себя извергаемой крови,
Вне законов их и понятий.
И толпящихся мне не понять.

Не понять мне сердец их праздных,
Равнодушных, в меру слезливых,
Как фальшивые причитания
Над могилами неродных.

Я уйду отыскивать землю,
Где не пахнут лежащие кровью,
Напоследок закат перекрасив,
Ну, хотя бы в лиловый цвет.

Где вы, люди с сердцами жадными?
Я иду к вам, стиснув морщины,
Окуляры любых биноклей
Диким сердцем своим заслонив.