Уходи. Дыхание Востока

Уйди, Гюльназ, уйди. Халиф в печали.
Твой танец жарок. И волнуют речи,
как волны влажного песка полоску взволнуют и уходят тот же миг.
Но точно так же лунный свет вначале
зовёт к себе, как будто он навечно
уляжется плащом тебе на плечи,
а он всего лишь до утра  к тебе приник,
к твоей груди. Уйди.
Уйди, не трогай
песка моих минут, не трогай память, 
оставь от гор вечернему дыханью шуршащих мыслей палую листву.
Да, всё в руках всевидящего Бога,
кроме того, что мы решаем сами,
а жизнь полна бывает чудесами
в своём начале.
Но в конце - лишь звук,
лишь эхо от монист, звучавших прежде
нам остаётся. Только запах ночи, 
луны голубоватое сиянье, излитое в холодную кровать.
Ах, если б ты могла внушать надежды!
Они обманчивы, но их всё меньше, реже,
их маленькая жизнь всё краткосрочней.
Уйди, Гюльназ.
Ты не умеешь врать.
Твои глаза честны. В них бесконечность
и пустота. В них зеркала туманны,
чужая память в них танцует танец огней ночных до самого утра.
И танец жарок. И волнуют речи.
Но так же хороши чужие страны,
а вне Ширвана я скучаю постоянно.
Уйди. 
А, может быть, и мне пора.

© Грин, 24.10.2017.