Осень

Ты осень. Ты очень. Ты очи. Ты - волчьи
резцы и клыки и русалочьи пряди.
В каком я тебя ни увижу наряде,
порвал бы сейчас же на мелкие клочья его,
чтоб увидеть воочью, что точно
ты есть,
что не выдумка,
что виноградины
глаз за листвою чисты и прохладны,
что тело не призрачно, веско, что сочны
червонные губы, а сада ограды
прогнулись от листо- и яблокопада
и ждут. А меня всё нелёгкая носит.
И ночь холодна.
Потому что ты - осень.

Ты - цветень, ты - травень.
Ты - сладкой отравы
хмельное цветение, запах весенний,
направо пойду - и мечтами засеет
все мысли, и встанут мечты, словно травы
стеной,
а налево пойду, и расправа
недолгая ждёт, если вдруг не по нраву
придётся дубравам моё настроенье,
ветвями махнут - и уже нет спасенья,
и я уже в прошлом, без сил и без славы,
без шансов его изменить до рассвета,
но утром - как знать?
Ты же - цветень.

Ты лето.
Ты взлёт. Переливы и переплетенья
из нитей дождей и ветвей перелесков.
То плавно и жарко, то холодно-резко,
то всё утопает в истоме и лени,
то вверх устремляется будто бы вместо
сиесты настала пора для охоты,
полёта стрекоз, продолжения рода,
природы основ потрясенья, спасенья
Вселенной и новой неведомой ноты
в мелодии лета. И вот уже что-то
вливается в горло полуденным зноем.
Но тут начинается вечер осенний.
И холод на сердце,
что ты - не со мною.

© Грин, 23.10.2017.