Завтрашний дождь

А я настоящий так ласков, что груб до боли,
или так зол, что готов разорвать на части.
Завтрашний дождь собирается за рекою.
Он безучастен, но, всё-таки, поневоле,
завтрашний дождь смоет с ресниц несчастье.

Смоет горький, чуть-чуть сладковатый запах
старой мечты, перебродившей в пену,
умершие надежды на тонких лапах.
Надо сказать, клыки у надежд не слабы,
в кожу вгрызались так, что крошились гены.

В этой своре больных надежд - все несчастья мира.
Их в зоопарк бы сдать за пяток целковых.
Может, возьмут остатки на сувениры?
Завтрашний дождь их смоет в моря эфира.
Завтрашний дождь с собой принесёт нам новых.

И в воздухе будет хрупкого счастья мускус.
Если кто ищет, тот, может быть, и обрящет.
Он проберётся под кожу до самых мускул.
Злость успокоится. Будет светло, не тускло.
Чувствуешь запах - влажный, хмельной, бодрящий?

Я ж, вообще-то, ласковый - настоящий.

© Грин, 20.10.2017.