Ничего

Ну, а что здесь есть моего? Ничего.
Небо - общее. Воздух - один на всех.
Как вдохнёшь,
ощущаешь вселенский грех:
хочется чувствовать волшебство,
чувствовать близкое существо,
жизнь и радость.
А сыплет горячий снег,
прожигает лёгкие на просвет,
успокойся - он говорит - ничего.
Ничего твоего
здесь нет.

Всё чужое. Стало быть, не твоё.
Не твоё, и, стало быть, не тебе.
И тебя в конце склюёт вороньё,
посиди пока себе в скорлупе,
посиди, не выглядывай из неё,
в октябре - ведь это ж не соловьи.
Ну, а если и соловьи -
не тебе,
не твоё,
Не твои.

Своего тебе - только дочь, да жизнь.
своего - мечты, да при свете - тень.
На мгновенье выглянешь - и молись,
чтоб остался хоть мало-мальский смысл,
хоть бы раз ещё выходить из стен,
хоть бы раз ещё уловить тепло,
впрочем, где ж тут смысл?
Точно.
Нет его.

Если всё чужое, считай, что нет.
Да и ты. Моя - разве что шиза.
Всё чужое. Звон от чужих монет,
от чужого дома дверной просвет,
и тебе, и мне - в зеркала назад.
Раз чужая, так
не смотри в глаза.
Отведи глаза. Не смотри в ответ.

Не жалей того, что едва-едва,
еле-еле,
это не нужно мне.
И меня не смей. У меня - Москва.
У меня  - вся жизнь. Горсть ночей и дней.
Всё раздам. Сквозь всё прорастёт трава.
Ничего останется
да слова.
Ничего чужого куда милей...

А чужого даже и не возьму, 
мне чужое, право же, ни к чему.

© Грин, 03.10.2017.