металлическая полынь, резная тоска полинявших дней
взбаламученная волнением толща горечи -- ил на дне
мы выходим -- и бродит яд, так не выветрившись сквозняком прогулок
как из рук, выпадают безвольно слова мёртвого языка, стук их гулок
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.