Нашествие

Хор Александрова на сцене
В сто лучших глоток голосит!
Чуть вдалеке сидит под тенью
Майор, над ним плакат висит,

Служить зовущий по контракту,
Всё будет, форма и паёк.
Затарахтел вдруг где-то трактор:
Так это танк, ёк-макарёк!

Да не один, почти бригада.
А в небе носятся "Стрижи",
Устремлены на "СУшки" взгляды,
Ох, что за петли, виражи!

Вдруг аромат пошел над полем,
В солдатской кухне щи бурлят.
И повар, пробуя, доволен,
Зовет отведать всех ребят.

Они , патлатые, худые,
Гремя цепухами бредут.
Пусть поедят, ведь молодые,
Им до утра ещё быть тут,

Бренчать невнятно на гитарах,
Про наркоту петь и депресс,
Про одиночество, кошмары.
И к песням их есть интерес,

Раз тут собрались сотни тысяч -
- палатки, рюкзаки, бухло,
Болтают в Яндексе с Алисой,
И загорают, ведь тепло.

Вот хор допел свою "Катюшу",
А повар вновь к столу зовет:
" Идёмте, люди, гречку кушать,
Не бойтесь, эта не поёт!"

...Рок-фестиваль уже в разгаре.
Наполнен водкою стакан.
Берут десантники гитары,
Сейчас споют всем про Афган.

Пускай послушают задроты,
Как надо петь им и о чем.
А те напились, обормоты,
В траве забывшись крепким сном.

И снятся Хендрикс им и Джоплин,
И многотысячный Вудсток,
И клещ покусывает жопы.
Скорее б начался уж рок!