***

Не умею творить, от слова "совсем",
Не создать мне свой прекрасный мир.
Внемлите, я буду благодарен всем;
За чтение столь ужасных рифм.

В том, что творить не могу, моей вины нет,
Ведь для того внутри нужны сила, и свет.
Силы хватит на всех, но свет уже чёрн.
Да, такой вот нелепый оксюморон.

Не вспомнить уже в чем причина была,
Воплощаю тьму в сердце я в силу пера.
Ведь там, где придают ради тебя,
Ненавижу всех и в том числе себя.

Пусть эти стихи косым квадратом;
Вызывают критику в завистливых устах.
Мечтал вести тех, кто был рядом,
Но оказалось, что я потерян сам.

Ни разу не творец и не поэт, но всё же
Моя задача просто вон лезть из кожи,
Чтобы попадать по струнам духовной лиры,
Чтобы когда ты спросишь о ненависти к миру,

Сказать уверенно и без задней мысли:
«Изображу словами лучше, чем ты кистью.
Ведь в мире, где целуют не любя
Ненавижу всех и в том числе себя.»

Мысли все так же грызут изнутри.
Много раз просто хотел уйти из игры.
Ведь какие бы я не избирал пути,
Слышу, мои помыслы гниют изнутри.

"Ты — флюгер, я — компас" хотел бы сказать,
Но поздно уже винить других, отрицать.
Все те годы обид мыслил я правильно,
Ныне стал жертвой флейтиста из Гамельна.

В это мире, где не смог найти себя,
Где ничего не стоят жизни  и друзья,
И где жизнь уж вовсе не мила,
Полюбишь всех, но только не себя.