Что оставлю? Штрихи эскиза

Что оставлю? Штрихи эскиза,
И мотив, до конца не спетый.
Пусть продолжат, кто сердцу близок,
И художники, и поэты.

Но осеннею злой простудой
Плюнул ветер и рявкнул бойко,
Что художник – от слова ” худо”,
А поэт – от слова “попойка”.

Ветер стонет, стерев угрюмо
Краски листьев, и глушит снова
Птичьи трели. А я-то думал,
Что поэт от другого слова.

Миражи, острой правдой режьте,
Но не знаю я, хоть убейся,
Только мне вот казалось прежде,
Что поэт ведь от слова “песня”.

Из кустов родилось искусство,
Из березовых шумных веток,
Что заполнят лесную пустошь,
Сказку листьев рассыпав где-то.

Синью трогая сумрак зябкий,
Льется грусть о былой удаче –
То художник в прозрачной шапке
Над холстом разноцветным плачет.

Но растаял он дымкой в сквере…
Эй, постой, подожди, ну что ж ты?
Эх, видать, я напрасно верил,
Что  художник – от слова дождик.

Важен быт, только он согреет,
А другое сотрется всуе –
Шепчет ветер, а он мудрее
Тех, кто пишет и кто рисует.

И не стану я, веря в чудо,
С мудрым вихрем сражаться стойко,
Ведь художник – от слова “худо”,
А поэт – от слова “попойка”.