Посвящение друзьям и малой родине

Посвящается другу и товарищу
Владимиру Соловьеву, настоящему
«курскому соловью» (поэту родом из Курска)
 
Нет, я не «курский соловей»,
Да и на выхухоль не очень
Похожи голос мой и очи,
Так вот и телом здоровей!
 
И – не полярный альбатрос,
Хоть и прожил в Мурманске годы,
Знавал и штиль, и непогоду,
И к кораблям почти прирос!
 
Увы, не жаворонок волжский,
Хоть Родина моя Поволжье,
А голова покрыта рожью,
И поезд к маме возит «орский».
 
Московский я теперь снегирь,
Хоть и бока совсем не красны,
Но  чувствую Москву прекрасно,
Кричу  тоске: «А ну беги!»
 
Лишь здесь:  среди берез, рябин,
Есть где нарадоваться вволю
Рассветам, рощам, ветру, полю...
Нисколько не стыдясь седин.
 
Нет, я не курский соловей,
Свистать заливисто слабо мне,
Но есть занятия и кроме,
Чем петь до судорог бровей!
 
 
 
Посвящается лепшему корешу,
барду в душе и по жизни,
Михаилу Звереву
 
Изгиб гитары желтой
Люблю я, но не очень,
Да и уже не молод...
Не бард я, так короче.
А друг мой, Зверев Миша,
Стих ограняет в песни,
Костром, туманом дышит –
Ему так интересней!
К гитаре не приник он,
А то бы пел не хуже,
И бардовские Ники
На конкурсах выуживал.
Участником был Груши,
Знавал он многих метров,
И даже Городницкий
Благоволит поэту!
А мы с ним корифаны,
Повиты флотской дружбой,
Но мне родней бандана,
Рок – вот что мне нужно!
Но дело не в пристрастьях,
И даже не в гитаре,
Нет игр с одною мастью...
Давай, Мишаня, вдарим!!!
 
ОБ ИОАННЕ ОКУДЖАВЕ
 
На смертном одре, в католическом Париже
Взял Окуджава имя русское Иван,
Хотя был именем «булатным» не обижен,
Так завещал, пророчил мудрый Иоанн!
 
К  Христовым Тайнам причащен в миру он не был,
Но перед смертью утвердительно сказал,
Что прежде чем душа его взлетит на небо,
Он православным поклонится образам!
 
Что изменило некрещеного поэта?
Какие мысли зрели в светлой голове?
Мы не узнаем, верно, точного ответа,
Столь символичным стал последний шаг, совет?!
 
Вот так же тонко, тихо пел нам Окуджава,
Гитарным боем отливая в сталь слова,
Осенней грусти забивая гвоздик ржавый
В дощечки-души, чтобы боль осознавать!
 
Смерть на Кресте за нас всех принял наш Спаситель!
Быть всем добрее, чище, лучше завещал!
Любовь, Надежду, Веру в лучшее храните,
И, обретя, уж не теряйте идеал!
 
...Для бардов есть паломническое место:
В «арбатском дворике»! Стоит там наш Булат,
Идут к нему великим ходом, пусть не крестным,
Но день и ночь, и ночь и день, и стар и млад!
 
И лестно мне в великой Вере быть с ним рядом,
И также матушку Россию чтить, любить...
Ушел он скромно:  и из жизни, и с эстрады,
Воскреснув в памяти народной, чтобы - жить!
*       *       *
Как жаль, что я не вырос на Арбате,
В тиши московских убранных дворов,
По Спуску не гонял на самокате,
И снег не видел в Химках на Покров.
 
Как жаль, что не парил вдоль малой Невки,
С мальчишьим пылом, на крылах любви,
И в хоре не стоял, хоть на подпевке,
Вновь освящая Храм «Спас на Крови».
 
Как жаль, не рисовал жнивье и ниву
В Рязанщине, на утренней заре,
Не отразил рязанские мотивы
В стихах, как златокудрый наш Сергей!
 
Родился, вырос, жил в родном Кузнецке,
В Поволжье Среднем, посреди Руси,
Вольготно, скромно, тихо, по-простецки,
Поэтому не важен, не спесив.
 
Жалею не о лучшей сладкой доле, -
О том, что счастья не ценил мгновений.
Спасибо Богу - дал мне жизнь и волю,
И дар - слагать, писать стихотворенья!
 
*       *       *
 
После ветра, снега, хмари –
Хитро выглянуло солнце!
Север явно наш в ударе:
Ох, и вид в моем оконце…
 
Еду в поезде. В вагоне
Сухо и тепло, комфортно.
Стылый ветер не догонит,
Ухмыляюсь беззаботно.
 
Час назад лишь, на перроне,
Север за метель ругал я,
Хоть скандалов не сторонник,
Непогода так достала!
 
Где-то там, в Москве, в Самаре,
Люди носят майки, шорты,
Солнце майское жжет, жарит…
Тучки в небе как сиротки.
 
А у нас для туч раздолье:
Развалились в сопках, в небе,
Кажется, что дай им волю –
Даже крыши все облепят.
 
Но на Север не сержусь уж,
Солнце растопило злобу,
Нашей добротой горжусь я –
Видно, чокнутые оба!
 
Знаю, манит Заполярье
Вот таким вот сумасбродством,
Удивленье, радость дарит,
Заряжает благородством.
 
Вот и этот вид безумный
Неожиданного солнца
Посчитать смешным неумно –
Это буря чувств, эмоций!
 
*       *       *
Штрих-код соснового леса
Считываю в вагоне поезда,
Мешает туман белесый,
Мозг-сканер пищит: «Не опознан!»
 
Штрих-код березовой рощи
Читается с полуслова…
Листву  кружевную полощет
Ветер буйноголовый!
 
Хоть ясно и без штрих-кодов:
Вокруг красота неземная!
Люблю я родную природу,
И к этому вас призываю!