Трещит без умолку сорока,
Растит птенцов.
Торопится успеть до срока,
До холодов.
А муравьи таскают ношу
До темноты.
Здесь не найти людей, похоже,
На три версты.
И вторит эхом певчим птицам
Июльский лес.
И через зелень не пробиться
Дождю с небес.
Весь этот мир – живой и разный
И неживой –
Воспринимаю словно праздник,
Ведь я в нём свой.
С поры березового сока
До зимних дней
Я в лес хожу: так одиноко
Среди людей.
В лесу
© Copyright: Геннадий Кочергин, 2018
Свидетельство о публикации №118072505144
Свидетельство о публикации №118072505144
Рецензии