Мимо таинственной трибуны...

Мимо таинственной трибуны
торжественно несу я флаг;
иду, чеканя бодро шаг,
почти уверен — там не гунны,
но понимаю, что элита;
великолепна, знаменита,
полна особенных загадок,
а до загадок я так падок.

Скосил украдкою глаза,
при этом вовсе не дерзя,
и на трибуну робко глянул,
а, глянув, я почти отпрянул,
знакомые увидев лица...
Неужто мне это не снится?
Я эти ж лица видел в детстве,
а, может, жили по соседству?..
Но почему мне так тревожно?
Смотрю ещё раз осторожно,
наверно, это дежавю;
а, может, всё же часть ревю?
Мне б постоять и разобраться,
но вынужден я мимо «мчаться»,
чтоб не задерживать толпу,
что напирает сзади дружно;
так для элиты, видно, нужно,
не хочет, чтоб вникали в суть.
Так может в ней таится жуть?..

Чуть сгорбясь, флаг не наклоняя,
себя от бед оберегая,
чеканю шаг не так уж бодро,
и хмурым кажется мне утро.
Похоже, я иду века...
Иные в небе облака,
и флаг мой выглядит иначе,
но средь людей я не заплачу,
решаю лишь, что на трибуну
отныне я не посмотрю;
приду домой, тихонько всхлипну,
в душе трибуну схороню...