Об отце и о войне

Нам, не слышавшим грохот разрывов,
Часто тревожные видятся сны,
Ведь рожденные от инвалидов,
Тоже, считаю я, - дети войны.

Тяжело мне писать о войне,
Появилась на свет я чуть позже,
Но война прокатилась по мне,
Мою жизнь искалечила тоже.

Мой отец, воевавший, был ранен.
Был контужен, и даже не раз ….
В Белорусских болотах простужен,
А под Минском оставил свой глаз.

Он ходил в рукопашную схватку,
Попадал при обстрелах в завал.
Я не многое знаю об этом,
Он не часто войну вспоминал:

Про бои, что кипели над Проней,
Как косило людей наповал,
Под прицельным огнем переправу,
Как разведчиков он прикрывал.

Голодал, без питья обезвожен,
Враг огнем до воды не пускал,
Он болотную серую жижу,
Не цеженую в рот выливал.

Вспоминал только ночью, спросонок,
Не поняв где свои, где враги,
Устремлялся наверх из окопа,
На врага поднимаясь в штыки.

Была жизнь инвалида трудна,
Век отцом не напрасно был прожит.
Это горькое слово "война"
До сих пор мою душу тревожит.