сон разума рисует болью на неприкаянном заборе
(вот странно, почему графитти здесь не успели наваять)
слова печальные немного, и заунывно ветер стонет,
и я еще не понимаю, сны это все же или явь...
болото дом для бегемота, и нам сидеть в нем некомфортно
(так, вспоминая глупый мультик, мне подсознанье говорит),
а ветер тучи нагоняет, как в октябре, до горизонта...
и одиноко колокольня стоит меж них как конвоир...
и в этой суете без смысла картина вышла невесёлой
(так не хватает света солнца, его оранжевых лучей).
пора звонить, себе представив не твердый угол телефонный,
а теплую твою ладошку к щеке прижатой на плече...
побыть Пьеро
© Copyright: Сергей Грей, 2018
Свидетельство о публикации №118072406800
Свидетельство о публикации №118072406800
Рецензии
