Одному писателю

Одессит, не пиши о политике, не тревожь лишний раз струн души,
Беспредел - не объект твоей критики. Не пиши, одессит, не дыши.
Бойся быть ненароком наказанным, хотя помнишь, как пять лет назад,
Ты мне истово факты показывал и доказывал, кто виноват…

Говорил мне про скрепы и тождества, про славянский могучий народ,
Заявлял, что у власти ничтожества, что с Россией пойдем мы вперед.
Что теперь? Потерялись все истины, были выжжены страшным огнем,
Пишешь ты, как и прежде неистово, но, увы, каждый день об одном.

Влево-вправо боишься движения, ты как будто ни там и ни тут
Ждешь одной из сторон поражения, а они все никак не падут.
Обмусолены темы, просрочены: дом, погода, старение, быт,
Ну а стиль твой, когда-то отточенный, спрятан или совсем позабыт.

Ридна ненька – твой бренд для прикрытия, а Россия давно уж не мать.
Не пиши, не форсируй события… Вышиванку пора примерять.