"На чёрных дорогах, белые полосы,
Это не просто знак", -
Пел пилигрим, обнажив свои волосы
Струны стиснув в кулак;
Старец спросил, теребя свою бороду,
-"Путник, дай мне ответ,
Кем для себя ты стал, Другом аль ворогом?
Выполнил жизни завет?"
-"В чём твоя истина, в чём твои слабости?,
Где твой родимый причал?,
-Вот твоя музыка, в ней столько жалости,
-Ты словно зверь здесь кричал".
Смолк пилигрим, глаза словно молнии,
Губы росою смочил,
-"Я не отвечу, старик, Я - безмолвие",
И дождь его растворил.
В притче нет правды, нет смысла, нет вымысла,
Бред убитых мозгов,
Лишь строчкой от жизни душа что-то вынесла,
Сбросив немного оков.
Пилигрим
© Copyright: Сергей Спасов, 2018
Свидетельство о публикации №118072402582
Свидетельство о публикации №118072402582
Рецензии