Это не танцы - это
Пляски немых калек.
Вспорото горло у лета -
Оно источает снег.
Это не песни - это
Стон протяжный в груди
Мы потерялись где-то
Где-то в конце пути.
Это не горечь - это
Страх, обжигающий нас
Выстрелом пистолета
Холодом влажных глаз.
Это не раздражение
Черни любой черней
Это твоё отражение
В омуте стылых дней.
Это не оправдание,
И не дорога домой.
Это гнилое отчаяние
Засевшее в сердце иглой.
1:13 24.07.18
***
© Copyright: Денис Кафкианский, 2018
Свидетельство о публикации №118072401970
Свидетельство о публикации №118072401970
Рецензии