всё понапрасну...

и тенью рыхлой меж домов
скользит разморенное утро
ты ищешь окончанья слов
чтоб не прослыть фемен занудной
а он на кухне варит грог
и пьёт рождественскую жажду...
январь развилье трёх дорог
и всё обвычно понапрасну...


Рецензии