Зачем мы пишем?

Какого это – говорить что-то важное, что звенит в ушах, что касается каждого? Ведь мне к этому ни на шаг не приблизиться, не поддержать в руках. Всё – бессмыслица и пустяк. Мне сказали, что нужное только в прозе, а поэзия - рифмоплетство, то же самое есть в угрозе: разложение, слов уродство, пафос, буйства и обещания, неестественное звучание.
Расскажите мне, как из неба слепить твердыню, те, кто твердо стоит на почве. Как найти себе ту святыню, от которой не будешь ночью отрекаться любви во имя или в жертву своим безумствам. Если б Богу давали имя, я б его назвала Искусством. А иначе – зачем мы пишем, а иначе – кто дал нам право? Мы всё время бездумно ищем, только найденное – отрава.
То, что бьет нас лицом о землю, одновременно поднимает. То, чему я никак не внемлю, беспрепятственно проникает в конус сердца, в загадку мозга. Может я смогу в нем согреться, отстраниться от лоска тайны? Ведь я верю, мы не случайны, ведь я верю, мы не способны выбирать для себя дороги. Даже если они условны. Даже если мы сами - Боги.