Обиженный поэт

И нету настроения, и нету вдохновения.
О, что за невезение опять пришло ко мне.
И слышу оскорбления, завистливые мнения,
Но кажется, что всё приснилось мне.

От безысходности, от скуки, огорчения
Пишу ли я стихи, не знаю сам.
Не то, чтоб было рвение, скорее, от гонения,
Печали и тоски неколебимых ран.

Всегда один, всегда незримый,
Иль может тайно нравлюсь я кому,
Но речь не о том, мой мнимый
Друг, ведь я не нужен никому.

Всего лишь чувства, ничто не значат,
Но сколько автору дают свобод,
Без слов, мотива, рассказ уж начат,
И в этом деле он царь и мот.

И позабыта грусть, обиды,
И не волнует ничего,
Пусть пишет он свои эгиды,
Но лишь не тронули его...

Вот рифму сбили, отвлекли,
Теряет сути нить,
Несчастья путы завлекли
О всём да позабыть.

Лишили жадного покоя,
Разрушили последний мост,
Приверженеца сего устоя
Гнев жаркий будет прост.

И след останется надолго,
Быть может даже на века,
А для прощения надо так немного,
Лишь тишина, чернила, три пера...