Мне снится каторга родная.
Где позабыв покой и сон,
про время суток забывая,
мы рубим камень в унисон
гурьбой. Унылой и безликой.
И час за часом, день за днём
во имя благ страны великой
мы все, пока не упадём
ритмично камень отбиваем.
Рукам привычное кайло,
свистит. А если умираем,
- ну значит так вот повезло...
Уходит сон во тьму тревожно,
под кирок монотонный звук.
Я просыпаюсь осторожно
- привычный мир царит вокруг.
Ем завтрак кофе запивая,
бодриться пробуя с утра.
Смартфон звенит напоминая:
"Вставай! На каторгу пора..."
© Bazil Borg 2018
Каторжник
© Copyright: Бэйзил Борг, 2018
Свидетельство о публикации №118072200793
Свидетельство о публикации №118072200793
Рецензии