Эта песня написана в желтом доме
С зелеными стенами,
Эта песня написана с горем,
Без вопросов, но с ответами,
Эта песня написана под небом,
Синим и долгим,
И больше песен таких нету-
Остальные умолкли.
А потом, ну почему бы не писать
Такие вот песни?
Не бегать, кувыркаться, не плясать
Не стоять на месте?
Зачем сидеть в той комнате,
Где тебе не рады?
И топиться во вселенском омуте,
Сочиняя баллады?
А что тянет не спать долго очень
Черной ночью?
Я не знаю, не знаю.
А впрочем…
Эта песня написана в желтом доме
С зелеными стенами,
И звучит она очень долго
Звуками фиолетовыми,
Эта песня написана под небом,
Синим и долгим,
И звучит далеко она где-то
За белыми окнами.
***
© Copyright: Эдвард Ребат Расторонский, 2018
Свидетельство о публикации №118072200629
Свидетельство о публикации №118072200629
Рецензии