Обледенелое людьми блюдце солнца
Игрушечной плетью полощет молочные зубы;
Ты - ножом легко разрезаемый стронций,
Под нежностью не собравший воедино губы.
Лицо убитых просит громче молчать:
Им не хватает тепла изъятого при убийстве.
На живых стоит одиноких печать
И обособленный кофтан свинства.
Плюя, издеваясь над вежливым, давя правду,
Себе наступая на горло взъерошенным мнением,
Отождествляя толпу с ненаступающим завтра,
Теряешь любые попытки вернуть зрение.
Только слова, как дыры в асфальте: падаешь.
Эта дорога излатана кровью погибших столетий.
Никто не верит жизни, что-то давеча спрятавшей
В горсти боли семьи, в будущем именуемом "дети".
Но и последнего слова уже не придумаешь;
Не сделать последний шаг в сторону уменьшения боли.
Все в черных костюмах, без чувства юмора
Чувствуют жизнь по-своему, зациклившись на своей персоне.
Черные костюмы
© Copyright: Олег Рябцев, 2018
Свидетельство о публикации №118072200566
Свидетельство о публикации №118072200566
Рецензии