"Музе"
Твоя рука слабая, почти невесомая
В тягучем сумраке серой комнаты
Ложится искусом безмолвного общения
На спинку стула.
Ты – силуэт, моё воображение,
Белое – не белое, беглое ла
Ландыша цвет, цвет мела
Я ла … лю-блю те-бя сла…
Ва не могут рассказать…
И вот неправда становится правдой,
Одиночество – светом
Ты была при этом,
Ты была элементом…
Тонк… тонк… тонк….
Жи… жи… жи….
Миражом на живом,
Тонким жи-зни полётом
Расскажи мне о том,
Как прощают поэтов.
Быть поэтом – это проклятие, которое вымаливают стихами.
Стихи моего друга
© Copyright: Эрик Рознер, 2018
Свидетельство о публикации №118072203651
Свидетельство о публикации №118072203651
Рецензии