Как знойно тут...
А я, а мне,
а можно?
Сухие тропы, обувь —
за мостом.
И каждый камень в стопы осторожно,
и каждый вдох
как будто босиком.
А можно небо? То, что над верандой?
Такой неровный, искренний кусок.
И тот уют, что пахнет кориандром.
И чтобы дверь — не надо на засов.
Как тут тепло...
Окоченели руки
и пальцы,
ты потрогай.
Нет, не грей!
Налей, ты привозил ее. Самбуки!
Не так?
Ну, все равно. Ее налей.
И уходи. Куда? А мне не важно.
И можешь эти двери —
на засов.
Я исчезаю, будто бы вальяжно.
Да, да.
В конце, в конце...
В конце концов!
Да, помнить буду. Ты просил однажды.
Как душно здесь! Деревья распахни.
Я задыхаюсь, ты — буквально каждый.
Я ухожу.
туда,
ты помоги,
где белым пуделем играет с каблуками
не слишком белый
и уже не новый пух.
И за бока цепляется клешнями
такое жадное
и давящее
«вдруг».
Вдруг
© Copyright: Канайкина Екатерина, 2018
Свидетельство о публикации №118072108563
Свидетельство о публикации №118072108563
Рецензии