Алое на плитке

 

Прощай, родная Пенсильвания.
Харон прокатит? Здравствуй, Хель!
Уснул обмякшим в тёплой ванне я,
мазнув на плитке алым: "Help!"

Нет, не боюсь уже. Известно всё.
Пока что меж миров я двух?
Надеюсь, что из этих мест несёт
вниз или вверх какой-то дух.

Рассудишь здраво: мы — материя. 
Напрасно печься о душе?
В потустороннее не верю я,
признаться, лет примерно шесть.

В те дни, рука была где богова,
и проповеднический хор,
когда порок в меня, как в логово
влезал, а с ним в Т-клетки хворь?!

Во многом сам виновен. Ясно, но
потом уверовал, а всё ж
пошло по самому ужасному
пути до гроба. Вера — ложь.

Не тяготитесь мной, знакомые.
Мне говорили это СПИД.
Пустяк. Но осложнён саркомою...
Спи, бедолага. Вечно спи.

Зачем копил на старость? Правда всё
ушло на химию. Плевать.
Ты прекращаешь муки, радуйся!
...Эй, черви, я одутловат.

На хоспис сделал завещание
Хотя, да кто мне все они?
Но не уйду же в гроб с вещами я!
Сменять бы всё на цианид.

Он, говорят, на что-то лёгкое
по послевкусию похож.
Мне больно! Я харкаю лёгкими 
и вены просятся под нож.

Там нет ни боли, ни отчаянья.
Зря не успел разбить авто.
Ты на руках своих качай меня,
кровь, что размешана с водой.

21 июля 2018 02:40