Боль этого мира не вмещается на телеэкран.
Ее не увидишь на полках журнальных и стендах.
О ней не напишут бестселлером в массы роман,
Не выбьют шрифтами на майках известного бренда.
Что в юные души вложили агенты чумы?..
Никто не расскажет нам, как докатились мы, братцы,
Что снова живем от весны до черной весны
И молимся, как бы на улице вдруг не взорваться.
Боль этого мира засела в груди топором,
Да так, что ее не стереть,
не забыть,
не укрыться.
И кажется, это так неизменно старо:
Бездействуя, мы превращаемся сами в убийцы.
17-янв-2017
Убийцы
© Copyright: Ирина Янея, 2018
Свидетельство о публикации №118072007829
Свидетельство о публикации №118072007829
Рецензии
