Печать...

        " И бродили в обрывках чувства
          Два измученных пилигрима,
          Называя себя искусством
          И твердя о своей любви,
          Только он всё корябал рану,
          Зашивая её искусно ,
          А над раной она рыдала.
          Так тянулись и плыли дни..."

Не нами обозначен этот плен.
Тоска и боль, и ничего взамен,
И только ночи путаный портрет
И снов моих неясный силуэт...
Запомнившись, останешься со мной,
И будет полон  новый день игрой,
И выстроятся строчки в нужный ряд,
И больше не случатся невпопад.
И кровь кипящей лавой, и не тронь.
Теперь внутри меня горит огонь,
И на руке моей твоя печать...
И не закончив, заново начать,
И доиграть до самого конца...
И месяц нам, улыбкой подлеца,
Светил в твоё открытое окно,
Светил в моё, и не было дано
Печати проявиться наяву.
Быть может, потому сейчас живу,
Что далеко, сомненьями томим,
Не ищет путь усталый пилигрим...