Светом особым согрето
Все, что на том берегу.
Светлое имя поэта
В сердце своем берегу.
Светлое имя Есенин.
Травы, луга и цветы.
В отблесках света и тени
Столько земной красоты.
Чувств половодье безбрежных.
Творчества яркий полет.
Светлый поэт, как и прежде,
Встречи с читателем ждет.
Сергею Есенину
© Copyright: Татьяна Рудная, 2018
Свидетельство о публикации №118071907602
Свидетельство о публикации №118071907602
Рецензии
Есенин солнышко на небе Руси
########
Щемящее чувство, что гонит с порога
зовет, и манит, цыганская даль.
Полынные степи, ковыльные волны,
гитар переборы, и скрипки печаль.
Дорога, дорога, лишь пыль под ногами,
да ветер, в пятнашки играет со мной.
Вот мост над рекою, и церковь над нею
и крест, над моею седой головой.
Нагонит попутчик меня, босоногий,
и ржи спелой цвета, его голова.
Грустинка во взгляде, скупая улыбка,
ложится под ноги сухая трава.
Ему я скажу что мы встретимся снова,
где Мастер теперь с Маргаритой живет.
Где ранней весною цветущие вишни,
и скрипка вдали что-то тихо поет.
В нем те же, зовущие звуки я слышу,
ах ты бедолага, с звенящей душой.
Пусть короток путь наш, по этой планете,
зато каждый честен, из нас пред собой.
Так молча мы шли, лишь душа говорила,
с душою, беззвучной, одною волной.
Потом он свернул, и ушел к «Англетеру»
пусть Бог же дарует, в прощенье покой.
Уже не скрипят по проселкам повозки,
и табор цыганский, давно не в пути.
А нас все по прежнему, манит дорога,
бродягой с котомкой, по жизни идти.
Сергей Соколов-Головкин 18.12.2021 20:32 • Заявить о нарушении
########
Щемящее чувство, что гонит с порога
зовет, и манит, цыганская даль.
Полынные степи, ковыльные волны,
гитар переборы, и скрипки печаль.
Дорога, дорога, лишь пыль под ногами,
да ветер, в пятнашки играет со мной.
Вот мост над рекою, и церковь над нею
и крест, над моею седой головой.
Нагонит попутчик меня, босоногий,
и ржи спелой цвета, его голова.
Грустинка во взгляде, скупая улыбка,
ложится под ноги сухая трава.
Ему я скажу что мы встретимся снова,
где Мастер теперь с Маргаритой живет.
Где ранней весною цветущие вишни,
и скрипка вдали что-то тихо поет.
В нем те же, зовущие звуки я слышу,
ах ты бедолага, с звенящей душой.
Пусть короток путь наш, по этой планете,
зато каждый честен, из нас пред собой.
Так молча мы шли, лишь душа говорила,
с душою, беззвучной, одною волной.
Потом он свернул, и ушел к «Англетеру»
пусть Бог же дарует, в прощенье покой.
Уже не скрипят по проселкам повозки,
и табор цыганский, давно не в пути.
А нас все по прежнему, манит дорога,
бродягой с котомкой, по жизни идти.
Сергей Соколов-Головкин 18.12.2021 20:32 • Заявить о нарушении